Представь...
Играет старый музыкант.
Бродягой жил, шутом не стал.
Затем вообрази...
В руках его потертый инструмент -
старуха скрипка,
что мудрее старика на сотни лет.
А далее...
Горящий глаз свечи.
Таверна.
Ночь.
И пьяных хриплый глас.
Игру бродяги.
Боль души.
Но что, зеваешь?
Постой...ты лучше посмотри.
То не таверна - бренный мир.
Не ночь - проклятая тоска.
И не свеча горит - надежда.
То не бродяга, нищий музыкант -
избранник неба и бездонных стран.
В руках его не скрипка - чистая заря,
она, как нежная дыхание, легка.
И не струна во тьме звучит -
поет нить солнца,
то…смерть ночи.