|
Голос
мой...
Где он?
В бумажном скомканном листе,
или в острие,
что линией сорвало молочность пустоты,
или он в осеннем сизом дне среди пожухлых
размышлений?
Или он в тревожном сне?
А может в зеркале дрожит
между мной и хороводом отражений?
Как вырваться ему,
безмолвному,
к тебе? |
|
|
|
|
|
