В
углу захламленной комнаты
возле черной вмятины своей тени стоит
человек
и слушает шорохи разбуженной фантазии,
ее младенческий писк.
А ожиданье дрожащим голубком залетело
в покинутый дом
с грудой комодов и книжных полок.
Трепещут крылья,
сгоняя пыльную вуаль,
сбивая плесень тишины.
Корчась и замирая разъяренный покой
клубится грозной тучей.
Человек молчит,
кусает губы и,
улыбаясь,
смотрит на разбитое окно... |
