Мороз годов хрустит в лице кристаллами морщин.
Наступит час, минута - змея пути ужалит свое тело,
и каждый вздрогнет, обернется, уйдет к началу.
Исчезнет в зеркале лицо.
А что останется?
Бродящий по свету вопрос,
что так страстно и безмолвно
трепещет в плетеных недрах глаз
Этот вопрос - отзвук слов-надежды,
что в ухо красного заката все ушедшие шептали.
Так я, так ты, по улицам, распятым на земле,
идем, храня неведомый вопрос,
и птицу веру согревая.