Вдруг обнаружив, что набор ключей,
И от души твоей, и от родного дома,
Средь сотен самых разных мелочей -
Потеря не Вселенского объёма.

И то, что не проблема для других,
Пожаром от поджога сердце выжжет.
И не определить, когда он стих,
До новой смерти или после жизни.

***

Столько лет ненароком, невольно,
Наступая на старые грабли,
Каждый раз, умирая от боли,
В первый раз не завою по-бабьи.

***

Всё тот же силуэт в конце дороги,
И прошлых вёсен проблески и всплески,
И на ветру шальные занавески,
Как неизбежность осени в итоге.

Не хочется ни сожалеть, ни плакать.
У сентябрей цвет зрелого арбуза,
Когда на нежных ручках карапуза,
Оставит след малиновая мякоть.

В календаре Руси, от дат всех пегом,
Не прижились капризные прогнозы.
Без холода крещенского мороза
Нам не согреться, сколько, брат, не бегай!

Ненастья лет изменят кромки поля,
Приблизив пропасть к месту для ночлега.
Всё тот же край потерь, любви и снега.
Всё так же слева и болит, и ноет…

***

Ко мне не приходит утро,
Какое бывает в апреле.
Ах, знали бы Вы, как трудно
Вас снова писать в акварели...

А с Вами ночную пору
Я выкрашу в цвет фиолета.
И губы руками трону
На облачной дымке портрета.

***

И маршрут в никуда - это та же дорога.
Это - те же сандалии стоптаны мной.
Это - та же беда не поверивших в Бога,
Что меня ещё терпит под белой Луной.

Это звуки, и тени, что меня напугают,
А потом превратятся в чужих мне людей
С парой слов говорящих цветных попугаев.
Прикорми, обогрей. Что им надо! Владей!

Закрываю глаза, вырывая себя из потока
Всех идущих со мной, как и я, в никуда...
И в лесу на пригорке откроются ландыш до срока,
А в проталинах новых живая вода.

***

Меняет форму и размеры память,
Как тесто пышное для пирога.
И станет лишней встреча с Вами,
И неожиданно не дорога.

***

Все ожидания становится привычкой,
И дело даже вовсе не в разлуке -
Сберечь огонь последней самой спички
Напомнят неожиданно нам руки.

У всякой грусти лишь один обычай -
Томить тебя, как дичь на праздник, в латке…
И ограничить вдох, и обезличить…
С жаровен и духовок взятки гладки.

Мне нравится такое время года,
Которое приходит не навечно,
И прибавляя к встречам день ухода,
Не длится нарочито бесконечно.

** *

Не дремлет ночь, рисуя тени сада,
С оранжевой луной, сидящей у реки:
На снег ложатся ветви и ограда
Размытым контуром протянутой руки.